Холодная, чужая морось.
В былое верится с трудом –
Оно ведь с настоящим порознь.
Бросает отсветы камин,
Мелькает пламя над углями.
Сегодня вечером один
Я, не загруженный делами,
Налив себе бокал вина
И протянув к камину ноги,
Решаю, какова цена
Всей пережитой мной тревоги
И вспоминаю тех полей
В прожилках рек большую сушу,
И жар берёзовых углей
Мне успокаивает душу...
«Лимонка» №306, сентябрь 2006 г.
